Я вижу мою свободу. Это пестрая бабочка. Она все время перед глазами. Легкий взмах крыльев - и с яркого цветка георгина она перелетает на бледный лист крапивы. Бабочка не знает, что такое счастье. Когда дует ветер или льет дождь, она скрывается под корнем развесистого дуба. Она никогда не думает, что дождь вечен. Просто ждет солнца. На уютной поляне чудесного леса бабочка выбирает между гостеприимным подсолнухом и крохотным васильком. Дует ветер, и в мельчайших его порывах бабочка находит ответы на свои вопросы. О чем может думать маленькое существо, срок жизни которого – миг? Какие может задавать вопросы?
Я гуляю по поляне. В моих руках сачок. Моя свобода – пестрая бабочка – опять и снова перед глазами. Она всегда в одном метре от меня. Я осторожно поднимаю вверх сачок и на цыпочках подбираюсь к ней. Вот уже ее крылья накрыты сеткой. Мне видится, что бабочка украшает мой альбом натуралиста. Но в последний момент она ускользает от меня. Ее причудливые пестрые крылья снова в метре от меня. Тогда я ложусь на теплую, влажную землю и вдыхаю запах цветов. Миллиметр за миллиметром я двигаюсь к моей бабочке. Она не видит меня. Ей все равно, что в мире есть я. В ее крыльях пушистые облака и ласковые морские волны, нежный шепот заката и уверенность лучей восходящего солнца. Я ползу и ползу, и когда нас разделяют не больше десятка сантиметров, бабочка взмахивает крыльями и исчезает в бескрайнем небе. Тогда я обессилено роняю голову в траву, и слезы орошают черную землю. Бабочка садится мне на плечо и утешает меня. А потом она перепархивает на цветок, и все начинается снова.
Идет время, а я все выхожу на свою охоту с сачком. Бабочка по-прежнему недосягаема, как само солнце. Год за годом я подкрадываюсь к ней, чтобы поймать лишь легкий взмах ее крыльев. Однажды узкая тропинка выводит меня к реке. Слушая неспешное журчание воды, я вдруг роняю в воду сачок. Мои распростертые ладони обращены к бездонному небу. И тогда бабочка доверчиво садится на мою ладонь. Одно резкое движение пальцев, и ей придет конец. Как завороженная, я продолжаю смотреть на хрупкое существо в моей руке. «Зачем ты прилетела, дурочка?», — шепчу я моей бабочке. Но она молчит. Замерла, вопросительно сложив пестрые крылышки.
Я взмахиваю рукой, и бабочка исчезает в голубых просторах. Ее ждут миллионы цветов. И я искренне надеюсь, что ей больше не встретится на пути ни сачка, ни чужой холодной ладони с цепкими пальцами. Лети, красавица! Я вечно буду ждать тебя на чудесной поляне.